Texto (Sin)Sentido: Tarde

Thursday, March 3, 2011

Tarde

No es que no te crea, tarde... pero te pareces tanto a otra del pasado. ¿Cómo puedes jugar así con las pupilas? ¿Cómo te presentas de manera tan impune?... Eres tan parecida a mí y a mis días que siguen anclados en un lenguaje de monotonía. Te creeré por hoy, sólo por hoy.

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Philly.

En secuencia, una tras otra, se colocan así, tal y como las palabras que fingen haber tomado posesión de esta (y no otra) realidad. Parecen bancas, cierto; pero son más que eso. Son una sarta de esperas, un ejército de domingos al atardecer, o quizás el esqueleto de una conversación perdida en el pasado. Cuando dan las cuatro, después las cinco y así sucesivamente; ya no hay nada que decir. Tan sólo nos queda escuchar, sí escuchar cómo la madera se derrama y revela esos secretos que, bajo otra circunstancia, se escapan como agua.

Piedra

Aquel día me di cuenta (por fin) que la piedra, después de transitar como pensamiento, suele ser víctima de incontables miedos; entre ellos, un terror intelectual (por lo regular agudo) ante cada forma del aburrimiento que se hace más abominable. Sin duda, su sed, su gran codicia es la mortalidad de nuestras breves respiraciones que desvarían como nubes descalzas. Su gran culpa no es la locura infinita, ni la quietud sobrenatural, sino el color de las sombras que le pinta el destino cuando se empecina en alargar lo cotidiano: Frío, calor, desánimo y una pesadumbre que no tiene escondite.